sábado, 30 de junio de 2012

200 microrrelatos "On the road".



200 microrrelatos on the road

Se ha publicado el libro de los doscientos finalistas del Certamen de Microrrelatos ArtGerust ON THE ROAD, convocado por la editorial ArtGerust, de entre los más de 1.000 relatos que han concurrido a esta convocatoria.
Los trabajos son microrrelatos de no más de 160 palabras cuya temática es una buena mezcla entre literatura, la llamada literatura de viaje iniciático y las famosas “Road Movies” cinematográficas. En resumen, microrrelatos que narren viajes que se desarrollen enteramente en la carretera.

Entre los doscientos seleccionados se encuentra el microrrelato que da nombre a este blog Whitman de camarada

Os dejo con el vídeo promocional.




sábado, 16 de junio de 2012

El hijo de Pablo


La gente me mira, mucho y durante tiempo. Se quedan ahí sentados frente a mí,reflexionando, supongo.Aunque a estas alturas debería estar acostumbrado no acabo de entenderlo.¿Qué me verán?.El aspecto sombrío, la desazón, el horror del ser humano.¿Es eso lo qué buscan, de lo que tanto les han hablado.?
Desde el inicio fué así, ya entonces mis grandes formas y deformidades contrarias a lo que entonces se tenían por cánones de belleza llamaban la atención.
Me gusta observar sus rostros, algunos con ojos de bisturí, también los hay con narices diminutas y olisqueantes,despistados, eruditos, parejas de novios, disparejas muy unidas y los que no me prestan ni la más mínima atención.También están los distraidos y los observadores de sinsentidos que no encuentran  un porqué.Los más generosos son los niños. Entre semana vienen grupos de los colegios y espontáneamente me regalan sus opiniones sin dobleces, ni artificios.
Los adultos disimulan hacen como que quieren entender, releen sus guías explicativas, acerca de como y porqué soy un icono. Un grave error no me siento así, a pesar de ser ya casi octogenario, y llevar escuchando el adjetivo más de media vida.
Nací en París a principios del verano del 37; poco antes de la guerra.Mi padre Pablo era un iconoclasta y mi madre supongo que sería una bella musa, pues nunca la conocí.
En mi ciudad natal permanecí poco tiempo, tras un primer contacto con el público que resultó noqueante y casi un fracaso,marché a Londres.
Allí las impresiones acerca de mí seguían siendo poco favorables. A mi padre no le importaba. Él vivía su vida de modo cristalino, seguro de sus trazos, sus ideas, amistades y, del inmenso talento que escondía su imaginación.
A la vuelta de mi viaje a Inglaterra, tras una estacia muy breve en la ciudad de la luz, mi padre decidió que debía marchar a Nueva York donde pasé,la mayor parte de mi edad adulta. Ésta etapa fué también ajetreada con múltiples viajes por toda América.
A medida que pasaban los años las opiniones de los visitantes fueron cambiando.Adquirí una pátina de clasicismo , de paso a la posteridad, que en nada tenía que ver con los primeros años de críticas y desencuentros . Mis maneras fueron adquriendo matices más profundos, desconocidos para mí, incluso para mi padre diría yo. La gente venía a verme con respeto, con devoción,como símbolo de algo que escapaba a mis sentidos.
También he tenido momentos difíciles, ataques contra mi naturaleza desde distintos ámbitos e ideologías que han intentado apoderarse de mi significado, he de decir con orgullo, que sin conseguirlo.
Con posterioridad a la muerte del mi padre,se cumplió su deseo y hoy tengo mi morada , en su país natal.
Ahora desde la atalaya de mis setentaycinco años busco mi esencia, mi mensaje, cual es y dónde se encuentran mis claves, no sabría decir. Sólo las conoce mi progenitor.
El  toro, el caballo asaeteado, el alarido de la madre con su pequeño muerto.Trazos firmes, bruscos y geniales entre grises de guerra y espanto.La luz iluminándo levemente la amargura. Desde mis entrañas se han engendrado ideologías, batallas,sentimientos, reflexiones.Pero, ¿cómo explicarlo?.
Quizás, para mí, todo encajó y se formularon las incognitas una tarde plúmbea e invernal. Sonaban las cinco en el reloj de Atocha  cuando una anciana entró en la sala. Sólo la ví aquella vez.Me dedicó medias palabras que yo no alcancé a descifrar,y sentada frente a mí pasó largas horas en un mundo lejano al que sentí, que yo la tansportaba. La mirada acuosa, las manos febriles, la mente arrugada, los sentimientos desbordándose a través de sus poros. Al dormirse la tarde se acercó y muy despacio deshilvanando las palabras me dijo:
-Yo estuve allí,en Guernika.

Eyre Lebasy
14 de junio de 2012






sábado, 9 de junio de 2012

Poema 1137 - Emily Dickinson

                             
                                  Tell all the truth but tell it slant-
                                  Success in Circuit lies
                                  Too bright for our infirm Delight
                                  The Truth's superb surprise

                                  As Lighting to the Children eased
                                  With explanation kind
                                  The Truth must dazzle gradually
                                  Or every man be blind



                                  Di toda laVerdad pero dila sesgada -
                                  El Éxito se halla en los Rodeos
                                  Demasiado brillante para nuestro enfermizo Deleite
                                  La sublime sorpresa de la Verdad

                                  Como el Relámpago les es suavizado a los Niños
                                  Con una amable explicación
                                  La Verdad debe deslumbrar gradualmente
                                  O todos quedaríamos ciegos - 



sábado, 26 de mayo de 2012

Autorretrato

Juventud

Pintó sus ojos febriles. El hombro desnudo ahuesado, en escorzo, asomándose por la camisa de algodón. Mirada asaeteada por el destino, sin futuro. Cabellera arrebatada por las ideas progresistas y diferentes. La piel amojamada  por los grises, con pinceladas en carne viva color carmesí. Obra de un moribundo juvenil. Estampa de una vida que nunca llegó a existir, del artista que sí llegó a ser. A los veintiocho años murió con la vida inacabada.

 


Biografía de Egon Schiele

Madurez


Dibujó la realidad de sus demonios, que son los de todos. Las facciones de sus sentimientos, quebradas, rotas, diluidas y sin sentido. Hijo de una infancia perdida, marcada por el autoritarismo y la infamia. Ocres y violetas mezcla de la vergüenza y el abandono paterno. Halló su destino en el arte, por casualidad. Pinto la muerte en la vida, la belleza de la podredumbre humana. Desentrañó con las pinceladas su personalidad entreverada por el alcohol, la autodestrucción, la soledad y la sexualidad transgiversada e incomprendida. El desgarro le acompañó en vida hasta su muerte.




 Biografía de Francis Bacon

Vejez 

Reflejó lo común a través de los surcos de su rostro envejecido por el tiempo. La vida desnuda, sin filtros, ni aderezos. La belleza monstruosa y brutal de los seres humanos. Dibujar su propia mirada, conocedora de la cotidianeidad y sus fealdades. Rasgos adustos de un rostro degradado por la vida, musculatura realzada por los trazos serpenteantes, movimientos de pincel con precisión quirúrgica diseccionando las personalidades y su vulgaridad elegante. Murió como quiso: libre. 



Biografía de Lucian Freud


Verde Colony Room
Era viernes por la noche y el Colony Room del Soho londinense de los años sesenta acogía sus habituales sinvergüenzas, excéntricos, descarriados hilarantes y, por supuesto, alcohólicos profesionales. Del verde amentolado de las paredes se desgranaban toda clase de historias y aventuras en forma de fotografías antiguas, recortes de periódicos y recuerdos indescriptibles. El whisky se mascaba en el aire, las risas correteaban por el pequeño hall de entrada y el humo acompasaba las conversaciones.
Encastrados al final de la barra se encontraban dos de los asiduos del lugar: los pintores Francis Bacon y Lucien Freud conversando con ritmo etílico. Los estaba observando desde el momento en que entré en el club. Como escritor me resultaba fascinante intentar desovillar su conversación. Me preguntaba de qué hablarían: del autorretrato de juventud de Egon Shiele, o quizás de los suyos propios: el de Bacon ya en su madurez o el de ancianidad de Freud. “Creo que debería escribir una serie de relatos sobre esta idea”- pensé.
Eyre Lebasy
3 de junio de 2012


domingo, 20 de mayo de 2012

Poemas de naturaleza - Haiku japonés


El "haiku" es una forma de poesía tradicional japonesa. Se trata de un poema breve formado por versos de cinco, siete y cinco "moras", que en idiomas occidentales equivaldrían a sílabas.
Este es el más famoso haiku escrito en 1686.

Furuike ya
kawazu tobikomu
mizu no oto


El viejo estanque
una rana ha saltado
¡plop!

Matsuo Basho 

La esencia del haiku, el origen, reside en algo tan japonés como la espiritualidad y la naturaleza, ya que tiene sus raices en el asombro que procuce en el poeta la contemplación de la vida cotidiana, los fenómenos atmosféricos , las estaciones,...
Este sentimiento está recogido en el concepto del "aware" que a menudo está unido a una cierta melancolía.
El estilo es sencillo, que no simple, austero, sutil y sin conceptos abstractos.
Todo haiku tiene un "kigo", se trata de una palabra o expresión que nos indica la estación, periodo o día del año a que se refiere el poema.
Estos son ejemplos de kigos de primavera: la flor del cerezo, la rana, la mariposa, las golondrinas, las lluvias de mayo,...

Entre lluvias de mayo
una noche, furtiva
la luna en los pinos
 
Oshima Ryota

Os dejo con otros haikus de unos cuantos autores que os sorprenderán.

Qué distinto el otoño
para mí que voy
para ti que te quedas. 
 
Masaoka Shiki
 
Hecho de aire
entre pinos y rocas
brota el poema. 

   Octavio Paz
  
¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?
 
Jorge Luis Borges

Aquí está el enlace de un blog muy interesante:Gotas de haiku



Isla de Miyajima (Japón)

sábado, 19 de mayo de 2012

Más allá


Trató una vez más de tomar un trago de agua pero el vaso se le deslizó entre las manos huesudas. Pensó "Hay que ver lo difícil que es la vida cotidiana después de la muerte".


Eyre Lebasy
18 de mayo 2012


Tarta vienesa


Cuatro de la tarde. Café Central. Viena. Otto ordena un capuccino y una tarta de mascarpone con frambuesas. Lee “Muerte en Venecia”.Matilde, sin embargo, siempre pide chocolate con nata y un struddel de manzana, mientras escribe cuentos en su pequeño cuaderno rojo.
Al principio de conocerse siempre charlaban de los temas más variopintos, ahora apenas se dirigen la palabra.
A las siete en punto pagan la cuenta y se marchan. Ha sido así durante los últimos veinte años.
Una tarde ella dijo:
– ¡No podemos seguir así la rutina nos está matando. Necesitamos un cambio!
-Tienes razón. Intentemos algo nuevo- contestó.
Desde aquel día están encantados. A él le fascinó el struddel de manzana y ella  encontró deliciosa la tarta de mascarpone con frambuesas.

Eyre Lebasy

18 de mayo de 2012