sábado, 30 de junio de 2012

200 microrrelatos "On the road".



200 microrrelatos on the road

Se ha publicado el libro de los doscientos finalistas del Certamen de Microrrelatos ArtGerust ON THE ROAD, convocado por la editorial ArtGerust, de entre los más de 1.000 relatos que han concurrido a esta convocatoria.
Los trabajos son microrrelatos de no más de 160 palabras cuya temática es una buena mezcla entre literatura, la llamada literatura de viaje iniciático y las famosas “Road Movies” cinematográficas. En resumen, microrrelatos que narren viajes que se desarrollen enteramente en la carretera.

Entre los doscientos seleccionados se encuentra el microrrelato que da nombre a este blog Whitman de camarada

Os dejo con el vídeo promocional.




sábado, 16 de junio de 2012

El hijo de Pablo


La gente me mira, mucho y durante tiempo. Se quedan ahí sentados frente a mí,reflexionando, supongo.Aunque a estas alturas debería estar acostumbrado no acabo de entenderlo.¿Qué me verán?.El aspecto sombrío, la desazón, el horror del ser humano.¿Es eso lo qué buscan, de lo que tanto les han hablado.?
Desde el inicio fué así, ya entonces mis grandes formas y deformidades contrarias a lo que entonces se tenían por cánones de belleza llamaban la atención.
Me gusta observar sus rostros, algunos con ojos de bisturí, también los hay con narices diminutas y olisqueantes,despistados, eruditos, parejas de novios, disparejas muy unidas y los que no me prestan ni la más mínima atención.También están los distraidos y los observadores de sinsentidos que no encuentran  un porqué.Los más generosos son los niños. Entre semana vienen grupos de los colegios y espontáneamente me regalan sus opiniones sin dobleces, ni artificios.
Los adultos disimulan hacen como que quieren entender, releen sus guías explicativas, acerca de como y porqué soy un icono. Un grave error no me siento así, a pesar de ser ya casi octogenario, y llevar escuchando el adjetivo más de media vida.
Nací en París a principios del verano del 37; poco antes de la guerra.Mi padre Pablo era un iconoclasta y mi madre supongo que sería una bella musa, pues nunca la conocí.
En mi ciudad natal permanecí poco tiempo, tras un primer contacto con el público que resultó noqueante y casi un fracaso,marché a Londres.
Allí las impresiones acerca de mí seguían siendo poco favorables. A mi padre no le importaba. Él vivía su vida de modo cristalino, seguro de sus trazos, sus ideas, amistades y, del inmenso talento que escondía su imaginación.
A la vuelta de mi viaje a Inglaterra, tras una estacia muy breve en la ciudad de la luz, mi padre decidió que debía marchar a Nueva York donde pasé,la mayor parte de mi edad adulta. Ésta etapa fué también ajetreada con múltiples viajes por toda América.
A medida que pasaban los años las opiniones de los visitantes fueron cambiando.Adquirí una pátina de clasicismo , de paso a la posteridad, que en nada tenía que ver con los primeros años de críticas y desencuentros . Mis maneras fueron adquriendo matices más profundos, desconocidos para mí, incluso para mi padre diría yo. La gente venía a verme con respeto, con devoción,como símbolo de algo que escapaba a mis sentidos.
También he tenido momentos difíciles, ataques contra mi naturaleza desde distintos ámbitos e ideologías que han intentado apoderarse de mi significado, he de decir con orgullo, que sin conseguirlo.
Con posterioridad a la muerte del mi padre,se cumplió su deseo y hoy tengo mi morada , en su país natal.
Ahora desde la atalaya de mis setentaycinco años busco mi esencia, mi mensaje, cual es y dónde se encuentran mis claves, no sabría decir. Sólo las conoce mi progenitor.
El  toro, el caballo asaeteado, el alarido de la madre con su pequeño muerto.Trazos firmes, bruscos y geniales entre grises de guerra y espanto.La luz iluminándo levemente la amargura. Desde mis entrañas se han engendrado ideologías, batallas,sentimientos, reflexiones.Pero, ¿cómo explicarlo?.
Quizás, para mí, todo encajó y se formularon las incognitas una tarde plúmbea e invernal. Sonaban las cinco en el reloj de Atocha  cuando una anciana entró en la sala. Sólo la ví aquella vez.Me dedicó medias palabras que yo no alcancé a descifrar,y sentada frente a mí pasó largas horas en un mundo lejano al que sentí, que yo la tansportaba. La mirada acuosa, las manos febriles, la mente arrugada, los sentimientos desbordándose a través de sus poros. Al dormirse la tarde se acercó y muy despacio deshilvanando las palabras me dijo:
-Yo estuve allí,en Guernika.

Eyre Lebasy
14 de junio de 2012






sábado, 9 de junio de 2012

Poema 1137 - Emily Dickinson

                             
                                  Tell all the truth but tell it slant-
                                  Success in Circuit lies
                                  Too bright for our infirm Delight
                                  The Truth's superb surprise

                                  As Lighting to the Children eased
                                  With explanation kind
                                  The Truth must dazzle gradually
                                  Or every man be blind



                                  Di toda laVerdad pero dila sesgada -
                                  El Éxito se halla en los Rodeos
                                  Demasiado brillante para nuestro enfermizo Deleite
                                  La sublime sorpresa de la Verdad

                                  Como el Relámpago les es suavizado a los Niños
                                  Con una amable explicación
                                  La Verdad debe deslumbrar gradualmente
                                  O todos quedaríamos ciegos -